صدفه غيرت حياتي حكايات اسما السيد 2

مرّت سنتان. سنتان من اليوم اللي وقفت فيه في المطار قدام طفلين مايعرفوش إن الراجل اللي قدامهم أبوهم. والنهارده... كنت واقف قدام باب المدرسة، مستنيهم يخرجوا. أول ما الجرس ضرب، شفتهم بيجروا وسط الأطفال. واحد فيهم لمحني وصرخ: — بابااا! والتاني جري وراه: — استنانا يا بابا! فتحت دراعاتي. خبطوا فيا هما الاتنين مرة واحدة، ووقعت شنطهم على الأرض. ضحكت وأنا بحضنهم. الغريب إن الكلمة اللي كانت حلم بالنسبة ليا من سنتين... بقت دلوقتي أكتر كلمة بسمعها في اليوم. — بابا أنا جعان. — بابا هو خد القلم بتاعي. — بابا ممكن نجيب آيس كريم؟ — بابا ماما قالت لأ، بس يمكن إنت تقول آه! والجملة الأخيرة بالذات كانت بتدخلني في مشاكل. سمعت صوتها من ورايا: — ماتحاولوش... بابا قال لأ هو كمان. لفيت لها. كانت واقفة مبتسمة. مراتي. للمرة التانية. لكن المرة دي جوازنا كان مختلف. مفيش حد بينقل كلام. مفيش أسرار. مفيش حد بياخد قرار مكاننا. اتعلمنا بالطريقة الصعبة إن البيت اللي بابه مفتوح لتدخل كل الناس... صعب يفضل واقف. ركبنا العربية. وفي الطريق، واحد من الولدين قال: — بابا... تيته جاية عيد ميلادنا؟ سكت لحظة. العلاقة مع أمي كانت اتحسنت... لكنها عمرها ما رجعت زي الأول. وأنا كنت متقبل ده. التسامح شيء... وإنك ترجع تثق في حد بنفس الدرجة شيء تاني. قلت: — آه، لو ماما موافقة. بصوا لأمهم. ابتسمت وقالت: — تيته معزومة. فرحوا. وأنا بصيت لمراتي. عارف كويس إن قرارها ماكانش سهل. لكن أمي خلال السنتين اللي فاتوا ما حاولتش تبرر اللي عملته. ما اشترتش رضاهم بالفلوس. كانت بتحاول تصلح نفسها قبل ما تصلح علاقتها بينا. وده كان الفرق. يوم عيد ميلادهم السابع، البيت كان مليان ناس. أصحابهم. أطفال العيلة. ضحك. بالونات. وتورتة كبيرة عليها رقم سبعة. أمي وصلت متأخرة شوية. كانت شايلة هديتين صغيرتين. مش الهدايا المبالغ فيها اللي كانت بتجيبها زمان. دخلت وسلمت. وبعدين وقفت بعيد. هي بقت عارفة حدودها. لكن واحد من الولدين جري عليها. — تيته! وقفت مكانها. فتح دراعاته. — وحشتيني. نزلت على ركبتها وحضنته. وشفت دموعها وهي بتنزل. التاني جري عليهم. — وأنا كمان! هما الاتنين. وأنا كنت واقف بعيد. مراتي قربت مني. قالت: — شكلك هتعيط. قلت: — أنا؟ — آه. — مستحيل. — عينيك حمرا. — حساسية. ضحكت. — في شهر ديسمبر؟ — حساسية شتوية. ضحكت أكتر. وبعدين مسكت إيدي. قالت: — الحمد لله. بصيت لها. — على إيه؟ بصت للولدين. — إن الحقيقة ظهرت قبل ما العمر كله يضيع. ضغطت على إيدها. — الحمد لله. بعد التورتة، أمي طلبت تتكلم معايا لوحدنا. دخلنا المكتب. قفلت الباب. طلعت ملف صغير. حطته قدامي. قلت: — إيه ده؟ قالت: — حاجة كان لازم أعملها من زمان. فتحت الملف. كانت أوراق ملكية. جزء كبير من الأسهم اللي كانت باسمها في الشركة. لكنها محولاها... للولدين. رفعت عيني بسرعة. — لأ. قالت: — اسمعني. — مش محتاجين فلوسك. — عارفة. — يبقى ليه؟ قالت جملة عمرها ما راحت من دماغي: — لأن زمان حاولت أستخدم الفلوس علشان أبعدهم... والنهارده عايزة الحاجة اللي كنت شايفاها أهم منهم تبقى ليهم. قفلت الملف. — لو بتعملي ده علشان يسامحوكي، مش هاخده. هزت رأسها. — مش عايزة أشتري السماح. سكتت. وبعدين قالت: — أنا بس أخيرًا فهمت إن الثروة اللي كنت خايفة عليها... كانت سبب إني تقريبًا أخسر ابني وأحفادي. بصيت لها فترة. وبعدين قلت: — خلي الأسهم باسمك. اتصدمت. — ليه؟ — لأن ولادي مش محتاجين تعويض مالي عن اللي حصل. قربت منها. — محتاجين جدة كويسة في العمر اللي جاي. بكت. ولأول مرة من سنين... حضنت أمي. مش لأن اللي حصل اتنسى. لكن لأن الاعتذار الحقيقي مش كلمة. الاعتذار الحقيقي تغيير. مرت سنوات تانية. الأولاد كبروا. وأنا كنت موجود. أول يوم مدرسة. أول ماتش. أول شهادة نجاح. أول خناقة بينهم. أول مرة واحد فيهم كسر إزاز العربية وفضل التاني يقسم إنه هو اللي عملها علشان يحمي أخوه. وكنت حاضر في كل مرة. لكن كان فيه سؤال كنت عارف إنه هييجي يوم ويسألوه. وفعلًا... لما وصلوا سن مناسب، قعدنا إحنا الأربعة في البيت. واحد منهم قال: — بابا... إحنا عايزين نعرف الحقيقة. بصيت لأمهم. كانت مستعدة. قلت: — حقيقة إيه؟ قال: — ليه ماكنتش موجود وإحنا صغيرين؟ سكتنا. ثم بدأت أحكي. من غير ما أشوه جدتهم. ومن غير ما أكذب. حكيت إن الكبار ساعات بياخدوا قرارات غلط جدًا وهم فاكرين إنهم بيعملوا الصح. حكيت إن أمهم حاولت توصل لي. وإن أنا وثقت في ناس أكتر مما كان لازم. وفي النهاية قلت: — أنا ماكنتش أعرف إنكم موجودين. واحد منهم سأل: — ولما عرفت؟ ابتسم أخوه. ورد بدالي: — جه. بصيت له. قال: — صح؟ دموعي لمعت. — صح. التاني سأل: — وتيته؟ سكت لحظة. — غلطت غلطة كبيرة. — وإنت سامحتها؟ قلت: — سامحتها... لكن بعد ما اعترفت بغلطها وغيرت نفسها. سأل: — يعني نسامحها إحنا؟ قلت: — دي حاجة تخصكم. محدش له حق يجبركم تحبوا أو تسامحوا حد. سكتوا شوية. وبعدين واحد منهم قال: — أنا بحب تيته. التاني هز كتفه. — وأنا... بس هي رخمة لما تخلينا ناكل خضار. ضحكنا كلنا. وساعتها عرفت إننا نجحنا. مش لأنهم نسوا الماضي... لكن لأننا ما حملناهمش وزره. وبعد حوالي عشر سنين من يوم المطار... رجعت نفس المطار. لكن المرة دي ماكنتش رايح أقفل صفقة. كنا مسافرين كلنا إجازة. أنا. مراتي. والولدين اللي بقوا مراهقين وطولهم قرب يعديني. وقفنا تقريبًا في نفس المكان اللي شوفتهم فيه لأول مرة. عرفته فورًا. وقفت. مراتي لاحظت. — مالك؟ بصيت للحيطة. وبعدين للكراسي. قلت: — هنا. فهمت. سكتت. قربت مني. واحد من ولادي قال: — هنا إيه؟ بصيت له. — هنا قابلتكم أول مرة. ضحك. — وأنا عملتلك إيه؟ قلت: — بصيتلي. — بس؟ — بس. التاني قال: — وده خلاك تعرف إننا ولادك؟ ضحكت. — خلاني أشك إن أمكم عملت نسختين مني. مراتي ضربتني في كتفي. — يا سلام؟ الأولاد ضحكوا. لكن أنا فضلت باصص للمكان. هنا كنت راجل عنده كل حاجة تقريبًا... فلوس. شركة. اسم. نفوذ. لكن ماكنتش أعرف إن أهم حاجة في حياتي كانت نايمة على كرسيين على بعد خطوات مني. واحد من ولادي حط إيده على كتفي. — يلا يا بابا... هنفوت الطيارة. بصيت له. وبعدين لأخوه. ولمراتي. ومشيت معاهم. قبل ما أبعد، بصيت للمكان آخر مرة. من سنين خرجت منه وأنا فاكر إن حياتي انهارت. لكن الحقيقة؟ حياتي بدأت هناك. لأن أكبر صفقة في حياتي ماكانتش الفندق اللي كنت رايح أشتريه. ولا المشروع اللي كنت مستعد أدفع فيه الملايين. أكبر صفقة كانت فرصة تانية... فرصة أب يعرف ولاده. وأم تسترد حقها. وزوجين يتعلموا إن الثقة ماينفعش تتساب في إيد حد تالت. وعيلة اتكسرت بسبب كذبة... لكن رفضت تفضل مكسورة. ناداني ابني من بعيد: — بابا! يلا! ابتسمت. ومشيت ناحيته. الكلمة دي وحدها... كانت أغلى من كل حاجة بنيتها في حياتي. لأن الفلوس ممكن تعوض صفقة ضاعت... لكن العمر ما بيعوضش حضن طفل فاتك. ولهذا، من يومها، بقي عندي قانون واحد: اللي بحبهم... أسمع منهم، مش عنهم. تمت بحمد الله إهداء من الكاتبة أسما السيد لكل أب أو أم ضاعت منهم أيام بسبب خصام أو كذبة أو تدخل ناس بين القلوب... ما تخلوش الكبرياء يسرق باقي العمر. اسألوا. واجهوا. واسمعوا الحقيقة من أصحابها. لأن كلمة واحدة من شخص ثالث ممكن تهد بيت... ومكالمة واحدة في الوقت الصح ممكن تنقذ عمر كامل. بعض السنين لا تعود... لكن ما بقي من العمر يستحق أن نعيشه بصدق. ✍️ الكاتبة أسما السيد