مربيتي الخجوله حكايات اسما السيد الاخيره

الفصل الحادي عشر: الرجل الذي بدأ كل شيء — أبويا؟ خرجت الكلمة منه كأنها لا تخصه. أخته لم تتراجع. — أيوه. قلت وأنا أحدق في الصورة القديمة: — والدك مات من سنين. ردت: — موته ما لغاش اللي عمله قبلها. أخذ الرجل الصورة من يدي. — عايز أفهم من الأول. جلست أخته على السرير القديم داخل المركز المهجور. وقالت: — أبوك كان شايف العيلة مشروع... مش ناس. سكتت لحظة. — كل واحد فينا كان بالنسباله دور. أشارت إلى أخيها. — إنت الوريث. ثم أشارت إلى نفسها. — وأنا الضمان. قلت: — ضمان إيه؟ — استمرار العيلة مهما حصل. الرجل قبض على الصورة. — واستخدام عينتي؟ — الفكرة بدأت منه. رفع رأسه. أخته أكملت: — بعد العملية اللي عملتها وإنت صغير، أبوك احتفظ بعينات طبية تخصك من غير ما تعرف. ولما عرف إن فيه احتمال إن الإنجاب عندك يبقى صعب بعد كده، قرر يأمّن وريث. قال بغضب: — يأمّن وريث؟! أنا بني آدم! قالت بحزن: — حاولت أقول له كده. — وإنت وافقتي؟ أخفضت رأسها. — في الأول كنت خايفة منه. — وبعدها؟ — بعد ما مات، أمنا كملت الخطة. صمت. كانت كل الطرق تعود إلى والدته. لكنني ما زلت أفكر في أمي. قلت: — وأمي دخلت في الموضوع إزاي؟ نظرت إليّ. — والدتك كانت محامية شغالة مع واحد من المساهمين القدامى. — أعرف إنها كانت محامية. — لكنها اكتشفت شركات وهمية وتحويلات وملفات طبية مزورة. قلبي بدأ يدق أسرع. — وواجهت والدك؟ هزت رأسها. — أيوه. الرجل قال: — وأبويا عمل فيها إيه؟ أخته نظرت إليّ مباشرة. — حاول يشتري سكوتها. — وهي رفضت. — رفضت. ابتلعت ريقي. — وبعدها ماتت في حادث عربية. أومأت. شعرت لثوانٍ أنني عدت سنوات إلى الوراء. مكالمة منتصف الليل. صوت خالتي. المستشفى. النعش المغلق. وكل شخص يقول لي: "حادث." كنت صغيرة وقتها. صدقت. لأنني لم أملك سببًا يجعلني لا أصدق. قلت: — مين نفذ؟ أخته أجابت: — السائق نفسه. الرجل أغلق عينيه. السائق القديم. الرجل الذي ظهر خلف كل مصيبة. قلت: — يعني هو قتل أمي؟ — بأمر من والدنا. سألت: — عندك دليل؟ أخته مدت يدها داخل معطفها. وأخرجت وحدة تخزين صغيرة. — عشان الدليل ده فضلت مختفية تلات سنين. نظرنا إليها. قالت: — فيه ملفات صوتية، حسابات، ورسائل بين أبويا والسائق. أخذتها منها. لكنها لم تتركها فورًا. قالت: — وفيه حاجة تانية. — إيه؟ — أبويا كان بيسجل كل حاجة. الرجل قال: — ليه؟ ابتسمت بمرارة. — لأنه ماكانش بيثق في حد. ثم تركت وحدة التخزين في يدي. — حتى أمي. عدنا إلى النيابة. استغرق فحص الملفات ساعات. ثم بدأت الحقيقة تظهر. مكالمة قديمة بصوت والده. صوت واضح. بارد. يقول للسائق: — المحامية عندها نسخ من الملفات. خلي الموضوع يبان حادث. لم أستطع سماع الباقي. نزعت السماعة. يدي كانت ترتجف. الرجل جلس أمامي. لم يحاول الدفاع عن أبيه. لم يقل إنه ربما تسجيل مزور. لم يقل أي شيء. قال فقط: — أنا آسف. رفعت عيني إليه. — إنت ما عملتش ده. — بس عيلتي عملته. — وإنت مش عيلتك كلها. سكت. ثم قلت: — بس فيه سؤال. — إيه؟ — ليه أمك كملت كل ده بعد موت أبوك؟ أخته أجابت من خلفنا: — لأنها كانت بتحبه أكتر مننا. التفتنا. قالت: — كانت شايفة إن حماية اسمه أهم من أي حد. الرجل قال: — حتى أنا؟ ابتسمت بحزن. — خصوصًا إنت. — يعني إيه؟ — كانت خايفة لو عرفت الحقيقة تهد كل حاجة بناها أبوك. قلت: — عشان كده أخفت الطفلة. — وعشان كده حبستني. الرجل نظر لأخته. — إنتِ كنتِ ناوية تفضحيهم. — أيوه. — وأمي حبستك تلات سنين؟ قالت: — كانت بتقول إنها بتحميني. ضحكت بمرارة. — نفس الجملة اللي استخدمتها معاك طول عمرها. في اليوم نفسه، طلب الرجل مواجهة والدته. دخلت غرفة التحقيق. رأت ابنتها. وتوقفت. كل القوة التي كانت تظهرها اختفت. قالت: — إنتِ؟ أخت الرجل وقفت. — مستغربة؟ الأم لم تتكلم. — كنتِ مستنية تسمعي خبر موتي للمرة التانية؟ قالت الأم: — أنا أنقذتك. ضحكت الابنة. — سجنتيني. — كنت بحميكي! — من مين؟ من الحقيقة؟ الأم صرخت: — من أخوكي! الرجل وقف. — مني أنا؟ قالت: — لو كنت عرفت وقتها، كنت هتهد الشركة وتفضح اسم أبوك. — وده كان الصح! — الصح؟ اقتربت منه. — الصح كان هيشرد آلاف الموظفين ويدمر كل حاجة أبوك بناها! قال: — والناس اللي ماتت؟ سكتت. — والمحامية؟ نظر إليّ. ثم عاد إليها. — أمها؟ قالت: — ماكنتش قراراتي. قلت: — لكن بعد موت زوجك... كانت قراراتك إنتِ. نظرت إليّ. قلت: — تزوير الوفاة. — إخفاء بنتك. — التستر على السائق. — سرقة ميراث الطفلة. — تهديد الدكاترة. — كل ده كان بعده. أخفضت رأسها. قال ابنها: — وبنتي؟ لم ترفع عينيها. — كنتِ ناوية تقوليلي إمتى؟ قالت: — لما الوقت يبقى مناسب. ضحك. لكنها كانت ضحكة مكسورة. — الوقت المناسب؟ اقترب من الزجاج الفاصل. — أنا ضيعت شهور من عمر بنتي، وأختي ضاعت سنين من عمرها، وهي ضيعت أمها... وأشار ناحيتي. — وكل ده علشان الوقت ماكانش مناسب؟ قالت الأم: — عملت اللي لازم يتعمل. رد: — لأ. ثم لأول مرة قالها بلا غضب. بلا صراخ. — إنتِ عملتِ اللي يريح خوفك. استدار. قالت: — هتسيبني؟ توقف. — زي ما سيبتينا كلنا. وخرج. الفصل الثاني عشر: آخر كذبة ظننا أن القضية انتهت. لكن المدعية العامة استدعتني صباح اليوم التالي. قالت: — عندنا مشكلة. — إيه؟ وضعت أمامي تقريرًا. — التسجيلات القديمة سليمة. — كويس. — لكن فيه ملف واحد مش منطقي. فتحت الكمبيوتر. ظهر فيديو قديم. والد الرجل. داخل مكتب. أمام أمي. قلبي توقف. قالت المدعية: — الفيديو قبل موت والدتك بأسبوع. شغّلته. ظهر والده يقول: — آخر مرة بطلب منك الملف. أمي ردت: — والملف مش هيوصلك. — عارفة إنك بتلعبي مع مين؟ — عارفة كويس. ثم قالت أمي جملة جعلتني أقترب من الشاشة: — النسخة الأصلية مش معايا. الرجل قال: — مع مين؟ ابتسمت أمي. — مع شخص مستحيل تشك فيه. انقطع الفيديو. قلت: — مين؟ قالت المدعية: — ده اللي بندور عليه. بعد ساعات، جاء الرد. شخص واحد فقط كان على اتصال بأمي قبل موتها. امرأة. اسمها... والدة الرجل. قلت: — مستحيل. لكن المدعية دفعت إليّ كشفًا قديمًا. لقاءات. مكالمات. تحويل صغير. قلت: — أمّه كانت بتساعد أمي؟ قالت: — يبدو كده. — أمال إزاي بعد كده عملت كل المصايب دي؟ — يمكن لأنها اتغيرت. أو... قالت بصوت أخفض: — يمكن إحنا فهمنا جزء من القصة غلط. طلبت مقابلة الأم وحدي. دخلت. جلست أمامها. قلت: — كنتِ تعرفي أمي. لم يتغير وجهها. كررت: — مش معرفة عابرة. ظلت صامتة. وضعت كشف المكالمات أمامها. — كنتِ بتساعديها. أغلقت عينيها. قلت: — ليه سكتّي؟ قالت: — لأنها طلبت مني. تجمدت. — أمي طلبت منك تسكتي بعد موتها؟ — قبل موتها. — ليه؟ قالت: — لأنها اكتشفت إن زوجي عرف إنها بتجمع أدلة. — وإنتِ حذرتيها؟ — أيوه. — وبعدين؟ أجابت: — ادتني نسخة. — فين؟ — خبّيتها. — فين؟ نظرت إليّ. — في مكان ما حدش كان هيقدر يفتشه. — قولي. — قبر زوجي. صمتُّ. — إيه؟ — بعد ما مات، حطيتها في تجويف داخل شاهد القبر. شعرت أن كل شيء توقف. قلت: — ليه ما سلمتيهاش للشرطة؟ قالت: — لأني جبنت. وأخيرًا... ظهرت الحقيقة التي لم تستطع تغليفها بأي كلمة أخرى. — لما ماتت أمك، عرفت إن زوجي فعلها. كنت عارفة إن لو اتكلمت، ممكن يعمل نفس الشيء بولادي. قلت: — لكنه مات بعد سنوات. — ولما مات... كنت بقى بقيت زيه. نظرت إليها. قالت: — قضيت سنين أحمي أكاذيبه لحد ما بقيت مش عارفة أنا بحمي العيلة ولا بحمي نفسي. — وبنتك؟ بدأت تبكي. — لما قررت تفضح كل حاجة، خفت. — فحبستيها؟ — أيوه. — وابنك؟ — أخفيت عنه بنته. — ليه؟ — لأنه كان هيفتح كل الملفات. قلت: — وده كان هيكشف دورك. أومأت. أخيرًا. بدون أعذار. قالت: — أنا بدأت ضحية. ثم رفعت عيني. — وانتهيت مجرمة. لم أجد شيئًا أقوله. بأمر من النيابة، تم فتح التجويف داخل شاهد القبر. وجدنا صندوقًا معدنيًا صغيرًا. محكم الإغلاق. وفي داخله... النسخة التي أخفتها أمي. عقود. تسجيلات. أسماء. حسابات. أدلة على كل شيء. وكان فوقها ظرف. باسمي. يدي تجمدت وأنا أفتحه. خط أمي. "لو وصلتي للورق ده يومًا، يبقى أنا مقدرتش أكمل. أوعي تخلي الانتقام يحولك لنسخة من الناس اللي بنحاربهم. خدي الحقيقة للمكان الصح... وسيبي القانون يعمل شغله." جلست على الأرض. وبكيت. مش لأنها ماتت. كنت بكيت عليها سنين. بكيت لأنني أخيرًا سمعت صوتها من جديد. حتى لو كان على ورقة. الرجل جلس بجانبي. لم يتكلم. فقط بقي هناك. وبعد دقائق قلت: — أنا دخلت بيتك علشان أعرف مين قتل أختك. قال: — واكتشفتي مين قتل أمك. — وطلعوا نفس الدائرة. قال: — هتعملي إيه؟ طيّت الورقة. — اللي طلبته مني. — القانون؟ — القانون. الفصل الثالث عشر: سقوط الإمبراطورية خلال الأسابيع التالية، بدأت التحقيقات الرسمية. تم توجيه اتهامات متعددة. التستر. التزوير. الاختلاس. الاحتجاز غير القانوني. التلاعب بالسجلات الطبية. والاشتراك في جرائم قديمة. السائق اعترف. مديرة المنزل اعترفت مقابل تخفيف بعض التهم. الطبيب وزوجته قدما شهادتهما. الخطيبة حاولت إنكار كل شيء... حتى ظهرت التحويلات والتسجيلات. وصديق الرجل، بعد أن تعافى من إصابته، سلّم كل ما كان يحتفظ به. لم يخرج أحد من القصة نظيفًا تمامًا. حتى الرجل نفسه. قدم شهادة رسمية عن علمه القديم بجزء من واقعة والد صديقه وسكوته. قلت له قبل دخوله التحقيق: — ممكن ده يضرك. قال: — عارف. — شركتك ممكن تتأثر. — عارف. — اسم العيلة— قاطعني: — الاسم ده أخد كفاية. دخل. وقال الحقيقة. مجلس الإدارة أقاله مؤقتًا. الصحافة هاجمته. أسهم الشركة انهارت لفترة. أصدقاء قدامى اختفوا. ناس كانت تقف أمامه بالطوابير لم تعد ترد على مكالماته. وفي يوم، وجدته جالسًا على أرض غرفة طفلته. ببنطلون رياضي قديم. شعره مبعثر. والطفلة على بطنها أمامه تحاول رفع رأسها. قلت: — الذئب وقع. نظر لي. — الذئب دلوقتي بيحاول يفهم ليه بنت عندها كام شهر بتاكل جوربها. ضحكت. قال: — بجد... ده طبيعي؟ — طبيعي. — متأكدة؟ — أيوه. — يمكن نكلم الدكتور. — سيب الجورب منها بس. سحب الجورب. صرخت الطفلة. قال: — شوفتِ؟ هي كانت عايزاه. قلت: — علشان إنت مدلّعها. رفع حاجبه. — أنا؟ — آه. — أنا الناس بتخاف مني. نظرت للطفلة. كانت تمسك إصبعه وتعضه. قلت: — واضح جدًا. ابتسم. ثم سكت. قال: — طلبت حضانة رسمية مشتركة مع أمها. ابتسمت. — كويس. — مش هاخد البنت منها. — أحسن قرار. — هي أمها. — وإنت أبوها. نظر إلى طفلته. — نفسي أعرف أبدأ منين. قلت: — من النهارده. أخته اختارت ألا تعود إلى المنزل القديم. استأجرت شقة صغيرة. بدأت علاجًا نفسيًا. وتعلمت كيف تعيش حياة لا يراقبها فيها أحد. أما أم الطفلة، فلم تصبح عدوة له. ولا حبيبته. كان بينهما شيء أهم في تلك المرحلة: اتفاق على حماية طفلة لم تختر أيًا من أسرار الكبار. تقاسموا الوقت. والقرارات. والخوف. والبدايات. أما والدته... فلم يرها مرة أخرى قبل صدور الحكم. وحين سألته إن كان نادمًا، قال: — أنا بحبها. ثم سكت. — بس الحب مش معناه إني أقول إن اللي عملته صح. الفصل الأخير: المربية التي لم تكن مربية مرت ستة أشهر. رجعت إلى عملي. مكتبي. قضاياي. ملفاتي. وحياتي التي كنت أظن أنها ستعود كما كانت. لكن بعض الأبواب، حين تدخلها... لا تخرج منها كما كنت. في مساء هادئ، كنت أرتب أوراق قضية جديدة عندما سمعت طرقًا على الباب. — اتفضل. فتح. دخل هو. يحمل طفلته. قالت فور أن رأتني: — ما... ما... ضحكت. — لأ. بلاش نبدأ تاني. قال: — أنا شايف إنها واضحة جدًا. — هي بتقول أي صوت. — لا، هي بتقول اسمك بطريقتها. — اسمك إنت أسهل. جلس أمام مكتبي. قلت: — جاي ليه؟ — عندي مشكلة قانونية. رفعت حاجبي. — إيه؟ أخرج ورقة. وضعتها أمامي. كانت عقدًا. نظرت إليه. — إيه ده؟ — عرض عمل. ضحكت. — مربية؟ — لأ. — الحمد لله. — مستشارة قانونية. — عندك شركة محاماة كاملة. — ما بثقش فيهم. — مشكلة شخصية. ابتسم. ثم قال: — وفي بند إضافي. نظرت إلى الورقة. — إيه؟ قال: — إن المستشارة ما ينفعش تختفي فجأة من غير ما تقول. نظرت إليه. — ده مش بند قانوني. — نضيفه. — مرفوض. — نفاوض. ضحكت. الطفلة مدت يدها نحوي. أخذتها. وسكنت في حضني كعادتها. قال وهو يراقبها: — أول يوم دخلتي البيت، افتكرت إنك أهدى إنسانة شفتها في حياتي. — كنت بمثل. — اكتشفت. — وإنت افتكرتني مربية خرساء. — وإنت افتكرتيني وحش. نظرت إليه. — ما كنتش غلطانة قوي. ضحك. ثم أصبح جادًا. — ممكن أسألك سؤال من غير ملفات وتحقيقات؟ — اتفضل. — بعد ما كل ده خلص... ليه لسه بتبعدي؟ سكت. هذه المرة لم يكن هناك مشتبه به. لا تسجيل مخفي. لا باب أبحث خلفه. فقط سؤال واضح. قلت: — لأن حياتك كانت مليانة فوضى. — كانت. — وأنا دخلتها علشان قضية. — صح. — مش علشان حاجة تانية. قال: — والحاجة التانية لو حصلت بعد القضية؟ نظرت إليه. — بتحاول تقول إيه؟ ابتسم. — أنا راجل سيئ جدًا في الاعترافات. — واضح. — فساعديني. ضحكت رغماً عني. قال: — وجودك بقى مهم بالنسبالي. سكت قليلًا. ثم أضاف: — ومش علشان بنتي متعلقة بيكي. نظرت للطفلة. ثم إليه. — أنا مش مستعدة أبقى بديل لأي حد. — ومش طالب منك. — ولا أنقذك. — ولا طالب ده. — ولا أصلح عيلتك. — دي محتاجة معجزة مش محامية. ضحكت. قال بهدوء: — أنا بس بطلب فرصة نتعرف على بعض من غير تنكر... ومن غير أسرار. قلت: — ومن غير تفتيش شنطي. — ده شرط أساسي. — ومن غير خطيبات مجرمات. — خلصنا منهم. — ومديرات بيوت بتفتش الجيوب؟ — غيرت كل الطاقم. — وممرات سرية؟ فكر. — لسه فيه اتنين. فتحت عيني. ضحك. — بهزر. ضربته بالقلم الذي في يدي. الطفلة ضحكت. نظر إليها. ثم إليّ. وقال: — فرصة واحدة. لم أجب فورًا. ثم قلت: — قهوة. — إيه؟ — فرصة واحدة تبدأ بقهوة. ابتسم. — عشاء أحسن. — قهوة. — مطعم. — قهوة. — أنا معروف إني مفاوض صعب. قلت: — وأنا دخلت بيتك مربية وأنا محامية. سكت. ثم رفع يديه مستسلمًا. — قهوة. بعد عام... لم يعد المنزل القديم كما كان. جزء منه تم بيعه. وجزء تحول إلى مؤسسة قانونية لدعم ضحايا الجرائم المالية والتلاعب بالميراث. اقترح هو اسم أمي عليها. رفضت في البداية. ثم وافقت. لأن اسمها استحق أن يظهر أخيرًا في مكان لا يستطيع أحد دفنه. أخته بدأت حياة جديدة. صديقه خرج من القضية بحكم أخف بعد تعاونه، وعاد بينهما شيء من العلاقة... ليس كما كان. لكن صادقًا هذه المرة. أم الطفلة أصبحت جزءًا ثابتًا من حياتها. لم تكن هناك حرب حضانة. ولا محاولة لمحو أحد. كان الجميع قد رأى ما يكفي من الأذى الذي يصنعه الكبار عندما يتعاملون مع الأطفال وكأنهم ممتلكات. أما الصغيرة... فكبرت قليلًا. وفي عيد ميلادها الأول، اجتمعنا في حديقة صغيرة. كانت تمشي خطوات متعثرة بيننا. وقف أبوها على بعد خطوات. ومدت أنا يدي لها. نظر إليّ وقال: — نشوف هتروح لمين. قلت: — منافسة يعني؟ — طبعًا. مد ذراعيه. — تعالي لبابا. مددت يدي. — تعالي. نظرت الصغيرة إليه. ثم إليّ. ثم... جلست على الأرض. وضحكت. قلت: — خسرت. قال: — إنتِ كمان. ثم زحفت الصغيرة ناحية أمها الحقيقية. ضحكنا جميعًا. قالت أمها: — أنا كسبت. قلت: — تستاهلي. بعد قليل، وقف بجواري. قال: — فاكرة أول مرة قالتلك "ماما"؟ — أيوه. — اللحظة دي كنت فاكر إن حياتي انتهت. نظرت له. — وطلعت بتبدأ. ابتسم. ثم أخرج شيئًا صغيرًا من جيبه. نظرت إليه. — إيه ده؟ قال بسرعة: — قبل ما تخافي... مش خاتم. ضحكت. كان مفتاحًا. — مفتاح إيه؟ — المكتب الجديد في المؤسسة. — أنا عندي مكتب. — ده أكبر. — رشوة؟ — ترقية. — وإيه المقابل؟ أشار إلى المبنى خلفنا. — تفضلي شريكتي. نظرت إلى المفتاح. ثم إليه. قلت: — في الشغل؟ رفع حاجبه. — نبدأ بالشغل. — والباقي؟ قال: — نتفاوض. أخذت المفتاح. ومن بعيد، نادت الطفلة بصوت أعلى من كل المرات السابقة: — ماما! التفتنا جميعًا. هذه المرة... كانت تنظر إلى أمها الحقيقية. ابتسمت الأم ودموعها تنزل. حملتها. أما أنا فنظرت إلى الرجل بجواري. قال بهدوء: — أخيرًا قالتها صح. ابتسمت. — أيوه. ثم أمسكني من يدي ونحن نراقبهما. ولأول مرة، لم أشعر أنني دخلت هذه العائلة متخفية. ولا كمحامية. ولا كشخص يبحث عن قاتل. كنت هناك باسمي الحقيقي. وبوجهي الحقيقي. وفي حياة لم تكن كاملة... لكنها أخيرًا بُنيت على الحقيقة. تمت. الحكاية لم تنتهِ بعد... فبعض النهايات ليست إلا بداية لحياة جديدة. ✍️ الكاتبة أسما السيد