أزل بقلم الكاتبه اسما السيد 2

لم يكن الرجوع إلى القرية عودةً إلى مكان. كان عودةً إلى نسخة قديمة من نفسها حاولت أزل لسنوات أن تقنع روحها بأنها ماتت. منذ أن وطئت قدماها أرض البيت القديم، شعرت بأن الجدران تحفظ أصواتًا لم تعد تريد سماعها، وأن الممرات الضيقة ما زالت تعرف وقع أقدام البنت التي كانت تركض إلى غرفتها لتبكي في صمت حتى لا يسمعها أحد. حتى رائحة البيت بدت لها كما هي. رائحة الخشب العتيق، والقهوة الثقيلة، والبخور الذي كانت أمها تشعله كل مساء، كأن السنوات الخمس عشرة التي مرت لم تستطع أن تغيّر شيئًا هنا. إلا أزل. أزل فقط لم تعد كما كانت. دخلت وهي ترفع حقيبتها بيد، بينما كان آدم خلفها يحمل حقيبة أخرى وينظر حوله بفضول. كانت أمها واقفة في منتصف الصالة. كبرت كثيرًا. انحنى ظهرها قليلًا، وامتلأ وجهها بالتجاعيد، لكن عينيها ظلتا كما هما؛ حادتين، فاحصتين، كأنهما تبحثان دائمًا عن الخطأ قبل أن تبحثا عن أي شيء آخر. ما إن رأت آدم حتى فتحت ذراعيها. — تعالى يا حبيبي... تعالى لحضن ستك. تقدم آدم بأدب، فاحتضنته وقبلت وجهه مرارًا. — ما شاء الله... طولت وبقيت راجل. ابتسم. — الله يخليكي. ثم رفعت أم أزل عينيها إلى ابنتها. تأملتها من أعلى إلى أسفل. المعطف الخفيف فوق ملابس السفر، حقيبة يدها، شعرها المربوط بعناية، الوقفة المستقيمة التي لم تعد تعرف الانكسار. قالت: — وشك خاسس. أجابت أزل بهدوء: — السفر بيتعب. — ومراد الله يرحمه... سابلك أملاك كويسة؟ توقفت أزل لحظة. كانت تعرف أمها. وتعرف أن الأسئلة عندها لا تأتي بريئة. قالت: — ساب اللي سابه. جلست الأم وقالت وهي تحرك يدها بفخر: — أهو شوفي... أنا من زمان كنت عارفة مصلحتك. جوزتك راجل مقتدر، عيشك بره، علّمك، وخلفتي منه ولد زي القمر... رفعت أزل عينيها إليها ببطء. لم تعد الكلمات تطعنها كما كانت. لكن بعضها ما زال يعرف مكان الجرح. قالت: — هو اللي علّمني؟ استغربت الأم. — أمال مين؟ ابتسمت أزل ابتسامة صغيرة لم يكن فيها دفء. — أنا. — يا بنتي قصدي إنه صرف. — وأنا دفعت. صمتت الأم. قالت أزل: — دفعت أكتر بكتير من الفلوس. ضاقت عينا أمها. — إنتِ جاية تفتحي القديم؟ — القديم عمره ما اتقفل. — مراد مات. ربنا يرحمه. والمفروض ما نتكلمش على الميت غير بالخير. تنفست أزل ببطء. — أنا مش هشتمه. ثم أضافت: — بس مش هكدب علشان مات. تدخل آدم بحساسية واضحة. — ماما، تحبي أطلع الشنط فوق؟ نظرت إليه أزل وفهمت أنه يحاول إنهاء التوتر. قالت: — آه يا حبيبي. أوضتي القديمة على اليمين. ذهب آدم. وما إن اختفى على السلم حتى قالت أمها بصوت منخفض: — خلي بالك من كلامك قدام الولد. — ليه؟ — ده أبوه. — وأنا عمرى ما شوّهت صورة أبوه قدامه. — يبقى متبدأيش دلوقتي. ضحكت أزل بمرارة. — طول عمري بتحاسبيني أنا على إن الحقيقة مؤذية... عمرك ما حاسبتي اللي عمل الحقيقة نفسها. ارتفع صوت أمها: — أنا عملت اللي كل أم كانت هتعمله وقتها! — لأ. — أزل! — لأ يا أمي. وقفت. وكانت المرة الأولى التي تقف أمام أمها بلا خوف. — إنتِ ما عملتيش اللي كل أم تعمله. إنتِ عملتي اللي الناس كانوا مستنيينه منك. شهقت الأم. — يعني أنا وحشة؟ — أنا ما قلتش كده. — أمال بتقولي إيه؟ قالت أزل ببطء: — بقول إنك اخترتي كلام الناس عليا. ثم سكتت لحظة وأكملت: — واخترتي راجل عنده فلوس بدل بنتك. ارتجفت شفتا أمها. — أنا كنت عايزة أأمن مستقبلك. — وأنا كان عندي تمنتاشر سنة. مستقبلي كان حقي أنا. لم ترد الأم. وأزل أيضًا لم تنتظر ردًا. اتجهت نحو السلم. وقبل أن تصعد، سمعت أمها تقول من خلفها: — شاهين رجع. توقفت قدمها على الدرجة الأولى. بقي ظهرها إلى أمها. لم تسأل من هو. لم تحتج. ذلك الاسم وحده كان يعرف كيف يفتح بابًا ظنت أنها أغلقت عليه منذ زمن. قالت أمها: — من كام سنة. أجبرت أزل نفسها على أن تبدو عادية. — طيب. — طيب بس؟ — عايزاني أقول إيه؟ ضحكت أمها بسخرية. — ولا حاجة. أنا بقولك بس علشان ما تتفاجئيش لو شوفتيه. صعدت أزل. لكن خطواتها لم تعد ثابتة. --- في الليل، لم تستطع النوم. كان آدم في الغرفة المقابلة، والبيت غارقًا في السكون. أما هي، فجلست على حافة السرير القديم تحدق في النافذة. كانت الشجرة نفسها لا تزال موجودة خارجها. أصغر مما تتذكر. أو ربما هي التي كبرت. شاهين رجع. ردد عقلها الجملة مرارًا. تساءلت كيف يبدو الآن. هل تزوج؟ هل له أولاد؟ هل صار يشبه أباه؟ هل ما زال غاضبًا؟ وهل تذكرها أصلًا؟ ثم ضحكت من نفسها. خمسة عشر عامًا. من السذاجة أن تتخيل أن إنسانًا قد يظل واقفًا في مكانه كل هذا الوقت. أغلقت عينيها. لكنها رأت وجهه كما كان. شابًا في الحادية والعشرين. يقف عند طرف الغيط. ويقول: "ممكن أسامح الدنيا كلها... إلا إنتِ." فتحت عينيها بسرعة. قالت لنفسها: — خلص. لكن القلب لا يفهم الأوامر بسهولة. --- بعد ثلاثة أيام بدأت أزل إجراءات العمل في الوحدة الصحية المركزية التي عُرض عليها الانتقال إليها مؤقتًا قبل تولي منصب إداري أكبر في المدينة. كانت الوحدة قد خضعت لتطوير واسع، وبدت أفضل بكثير مما تتذكره من سنوات طفولتها. مبنى جديد. قسم أطفال. معمل تحاليل. غرف كشف حديثة. وقفت أزل في الممر تتحدث مع مدير الوحدة. قال: — الجناح الجديد لسه ناقص شوية تجهيزات، بس إن شاء الله خلال شهر يبقى شغال. سألت: — التمويل حكومي؟ هز رأسه. — جزء. والباقي تبرعات. — مين متبرع؟ فتح الرجل ملفًا. — شركة الشاهين للمقاولات والتنمية. لم تتحرك ملامحها. لكن شيئًا صغيرًا انقبض داخلها. قالت: — الشاهين؟ — أيوه. شركة كبيرة جدًا دلوقتي. ثم ابتسم: — صاحبها من بلدنا أصلًا. تظاهرت بعدم المعرفة. — مين؟ رفع الرجل حاجبيه باستغراب. — المهندس شاهين عبد الرحيم. توقفت أنفاسها للحظة. تابع الرجل بحماس: — الراجل ده عامل شغل كبير. بدأ من الصفر تقريبًا. شغال في القاهرة والصعيد وكمان ليه مشاريع بره مصر. أغلقت أزل الملف الذي بيدها. — كويس. — وهو جاي النهارده أصلًا. رفعت رأسها. — هنا؟ — آه. فيه اجتماع بعد الضهر بخصوص جناح الأطفال. لم يعطها القدر وقتًا لتستعد. ولا هي طلبت. --- مرّت الساعتان التاليتان ببطء غير طبيعي. فحصت مرضى. كتبت تقارير. تحدثت مع الممرضات. لكنها كانت تسمع حركة الباب الخارجي كل مرة يُفتح فيها. ومع كل خطوة رجولية في الممر، كان قلبها يسبق عقلها. كرهت ذلك. كرهت أن يكون لرجل لم تره منذ خمسة عشر عامًا هذا السلطان على نبضها. قالت لنفسها بعصبية: — فوقي يا أزل. ثم جاء الصوت. صوت رجل يتحدث مع مدير الوحدة في الخارج. صوت أعمق مما تتذكر. أهدأ. أقسى. لكنها عرفته. جسدها كله عرفه قبل أن تراه. بقيت جالسة خلف مكتبها. دق الباب. — اتفضل. دخل مدير الوحدة أولًا. — دكتورة أزل، أحب أعرفك بالمهندس... ثم دخل هو. وتوقف الزمن. لم يكن شاهين الذي تركته. كان الرجل الذي صار إليه بعد أن تركته. أطول مما تتذكر. أعرض كتفين. ملامحه حادة، ناضجة، وقد رسم الزمن خطين صغيرين بجوار عينيه. كان يرتدي قميصًا أبيض بأكمام مرفوعة حتى المرفق، وبنطالًا داكنًا، وساعة سوداء بسيطة. لا شيء فيه استعراضي. لكن حضوره وحده ملأ الغرفة. نظر إليها. وتوقفت عيناه. لم يبدُ عليه الذهول. وهذا أزعجها أكثر. قال مدير الوحدة: — المهندس شاهين عبد الرحيم. ثم ابتسم. — والدكتورة أزل الشافعي، الاستشارية الجديدة عندنا. امتدت ثوانٍ طويلة. ثم قال شاهين: — أعرفها. جاء صوته باردًا. ردت أزل: — وأنا أعرفه. نظر مدير الوحدة بينهما. — آه صح... إنتوا قرايب. قال شاهين: — قرايب. كانت الكلمة محايدة. لكنها شعرت بما وراءها. وقف صامتًا. فقالت هي: — أهلًا يا شاهين. لم يقل "أهلًا". قال: — حمد لله على السلامة. — الله يسلمك. نظر إليها طويلًا. — رجعتي في الآخر. فهمت المعنى. لم يكن يقصد مصر. ولا القرية. قالت: — كل واحد بيرجع لحاجات كان فاكر إنه خلص منها. ارتفع طرف فمه قليلًا. — واضح. تدخل المدير: — طيب نبدأ الاجتماع؟ قال شاهين دون أن يرفع عينه عنها: — نبدأ. --- جلسوا حول طاولة صغيرة. أزل أمامه. ومدير الوحدة إلى الجانب. بدأ الحديث عن توسعة جناح الأطفال. عرض شاهين المخطط. قال: — المساحة الحالية تسمح بثمانية أسرة أطفال وأربع حضانات. قلبت أزل الأوراق. — قليل. رفع عينه. — قليل بالنسبة لإيه؟ — لعدد الحالات. — الإحصائية اللي عندي بتقول إن المتوسط أقل من كده. قالت: — الإحصائية اللي عندك قديمة. — من ست شهور. — وأنا بتكلم عن آخر شهرين. مال في مقعده. — ولسه حضرتك بقالك تلات أيام هنا. — راجعت الملفات. — كلها؟ — آه. نظر لها لحظة. ثم قال: — تمام. نقدر نزود سريرين. هزت رأسها. — أربعة. ابتسم ابتسامة صغيرة. — أربعة؟ — على الأقل. — وإنتِ شايفة المساحة هتتمدد لوحدها؟ — نضم المخزن الخلفي. قال مدير الوحدة مترددًا: — المخزن فيه أجهزة... ردت: — تتنقل. قال شاهين: — وتتخزن فين؟ — يتبني مخزن خارجي. رفع حاجبه. — بالمجان؟ نظرت إليه مباشرة. — حضرتك صاحب شركة كبيرة. أكيد عارف إن المشاريع الصحية مش أحسن مكان نوفر فيه على حساب الناس. ساد الصمت. مدير الوحدة خفض عينيه للأوراق. أما شاهين فقال: — وأنا كمان عارف إن الميزانيات مش مفتوحة. قالت أزل: — يبقى نزود التمويل. ضحك شاهين بخفة. — بسهولة كده؟ — المرض مش بيستنى الميزانية. — والشركة مش جمعية خيرية. — بس حاطين اسمها على المبنى. تغيرت نظراته. قال مدير الوحدة بسرعة: — دكتورة أزل قصدها... رفع شاهين يده. — أنا فاهم قصدها. ثم مال قليلًا نحوها. — حضرتك عايزة كل حاجة مرة واحدة. قالت: — لما تخص حياة طفل، آه. — ولسه زي ما إنتِ. توقفت. مدير الوحدة نظر إليهما. قالت أزل ببرود: — يعني؟ — عايزة الدنيا تمشي على مزاجك. أغلقت الملف. — لأ. عايزة الصح يتعمل. — وإنتِ طبعًا صاحبة تعريف الصح؟ — في شغلي؟ غالبًا آه. ظهرت ابتسامة ساخرة على وجهه. — الثقة زادت. قالت: — والخبرة كمان. استمر التحديق بينهما لحظة أطول مما ينبغي. ثم قال شاهين: — تمام. التفت لمدير الوحدة. — ضموا المخزن. وأنا هتحمل تكلفة البناء الخارجي. تفاجأ الرجل. — بجد؟ — آه. ثم نظر إلى أزل. — بس بشرط. رفعت حاجبها. — إيه؟ — الدكتورة أزل تتابع خطة التشغيل بنفسها. قالت: — معنديش مشكلة. — وتتحمل مسؤولية قرارها. قالت دون تردد: — متعودة. تبدلت ملامحه لجزء من الثانية. كأن الكلمة أصابته في مكان ما. لكن سرعان ما عاد البرود إلى وجهه. --- انتهى الاجتماع. خرج مدير الوحدة ليجري اتصالًا. وبقيت أزل تجمع الأوراق. كان شاهين لا يزال واقفًا. شعرت بعينيه عليها. قالت دون أن تنظر إليه: — محتاج حاجة؟ — لأ. — أمال واقف ليه؟ — ببصلك. رفعت رأسها بحدة. — نعم؟ قال بهدوء: — بشوف الخمستاشر سنة عملت فيكي إيه. تصلبت. — وطلعت بإيه؟ — حاجات كتير. — زي؟ اقترب خطوة واحدة. — بقيتي بتبصي في عين اللي قدامك وإنتِ بتتكلمي. قالت: — كنت ببص زمان. هز رأسه. — لأ. آخر مرة شوفتك فيها كنتِ بتبصي في الأرض. ألمتها الذكرى. قالت: — الناس بتتغير. — فعلًا. ثم سأل: — كنتي سعيدة؟ لم تتوقع السؤال. — إيه؟ — مع مراد. وضعت الملف بقوة فوق المكتب. — السؤال ده مش من حقك. — يبقى الإجابة لأ. — شاهين. — نعم؟ — متدخلش في حياتي. ابتسم ببرود. — متقلقيش. آخر حاجة عايزها إني أدخل حياتك. شيء ما وخزها. قالت: — كويس. — جدًا. أخذ مفاتيحه من فوق الطاولة. وقبل أن يخرج، قالت: — وإنت؟ توقف. — أنا إيه؟ — اتجوزت؟ أدار وجهه إليها ببطء. وهنا فقط أدركت أنها لم يكن يجب أن تسأل. ابتسم. لكن لم تصل الابتسامة إلى عينيه. — ليه؟ — سؤال عادي. — إنتِ عمرك ما كنتي شاطرة في الأسئلة العادية. قالت: — خلاص متجاوبش. اتجه إلى الباب. ثم قال دون أن يلتفت: — متجوزتش. جف حلقها. خرج. وبقيت وحدها. --- في طريق العودة، ظلت الجملة تطاردها. متجوزتش. رفض عقلها أن يعطيها معنى أكبر. ربما لم يجد المناسبة. ربما لم يرغب. ربما عاش علاقات. ربما... أوقفت نفسها. ما شأنها أصلًا؟ دخلت البيت ووجدت آدم جالسًا مع رجل في الحديقة. توقفت. كان شاهين. يرتشف الشاي وكأنه في بيته. أما آدم فكان يضحك. اقتربت أزل. — إيه ده؟ نظر آدم لها بحماس. — ماما! عمو شاهين كان بيحكيلي عن الخيل اللي عنده. عمو شاهين. كانت الكلمة غريبة. رفع شاهين عينيه إليها. — ابنك مؤدب. قالت: — عارفة. — وذكي. — برضه عارفة. ضحك آدم. — ماما بتتواضع جدًا زي ما إنت شايف. لمعت عين شاهين بشيء كاد يكون ضحكة. قال: — واضح. جلست أزل مضطرة. سألت آدم: — اتعرفتوا إزاي؟ قال: — هو اللي عرفني. ثم نظر إلى شاهين. — صح؟ قال شاهين: — شوفته واقف عند الأرض الصبح وسألني عن الحصان. قال آدم: — عمو شاهين قالي يعلمني ركوب. نظرت أزل إليه فورًا. — لأ. سكت آدم. أما شاهين فقال: — ليه؟ — كده. — كده دي مش إجابة. التفتت إليه. — وإنت مش محتاج إجابة. قال آدم وهو يشعر بالتوتر: — خلاص يا ماما، عادي. نظر شاهين إلى الولد، ثم إليها. — لو والدتك وافقت، تعالى أي وقت. قالت أزل: — مش هييجي. ابتسم شاهين. — خلاص. نهض. صافح آدم. — اتبسطت إني عرفتك. — وأنا كمان. ثم التفت إلى أزل. — سلام يا دكتورة. قالت: — سلام. مشى. ظل آدم يتابعه بعينيه. ثم قال: — راجل جامد. قالت أزل بسرعة: — عادي. نظر لها آدم. — إنتوا مش بتحبوا بعض؟ كادت تختنق. — مين قالك؟ — طريقة كلامكم. — إحنا قرايب ومختلفين في حاجات قديمة. قال آدم: — إيه الحاجات؟ — حاجات كبار. — أنا بقيت كبير. — لما تبقى أربعين سنة أبقى أحكيلك. ضحك. ثم قال: — بس هو بيحبك. تجمدت. — إنت بتقول إيه؟ هز كتفيه. — الطريقة اللي بيبصلك بيها. قالت بعصبية أسرع مما قصدت: — متقولش كلام مش فاهمه. سكت آدم. ندمت فورًا. قالت: — آسفة. ابتسم. — عادي. لكن أزل لم تكن بخير. --- بعد يومين، جاءها اتصال من المدرسة. آدم دخل في مشاجرة. وصلت أزل مذعورة. وجدت ابنها جالسًا في مكتب المدير، وشفته مجروحة. قالت: — آدم! قام. — أنا كويس. — إيه اللي حصل؟ سكت. قال المدير: — حصلت مشادة بينه وبين طالب أكبر منه. قالت أزل: — ليه؟ لم يرد آدم. كرر المدير: — الطالب قال كلام مش مناسب عن والدته. تغير وجهها. — كلام إيه؟ قال آدم بسرعة: — مش مهم. قالت: — مهم. خفض عينيه. قال المدير: — شوية كلام عن إن حضرتك رجعتي أرملة... وإنك بتتعاملِي مع المهندس شاهين. شعرت أزل بالدم يصعد إلى وجهها. لم تحتج أن تسأل من أين بدأت الأقاويل. القرية لا تتغير. قالت لآدم: — وضربته؟ قال: — هو اللي بدأ. — وأنا بسألك ضربته؟ — أيوه. أغمضت عينيها. — هنكمل الكلام في البيت. وفي اللحظة نفسها فُتح الباب. ودخل شاهين. وقفت أزل. — إنت بتعمل إيه هنا؟ قال المدير: — أنا اتصلت بالمهندس شاهين. المدرسة تبع المؤسسة اللي بيدعمها. نظر شاهين إلى آدم. ثم إلى جرح شفته. قال: — مين عمل كده؟ قال آدم: — بسيطة. اقترب منه. — سألت مين؟ ذكر آدم اسم الطالب. هز شاهين رأسه. قالت أزل: — الموضوع خلص. نظر لها. — واضح إنه مخلصش. — أنا أمه وأنا هتصرف. قال: — وأنا ما قلتش غير كده. لكن نبرته لم تعجبها. خرجوا من المدرسة. وفي الخارج، قالت له: — مش عايزة الموضوع يكبر. — مش هكبره. — ولا تروح لأهل الولد. — ماشي. نظرت إليه بتشكك. — شاهين. — قولت ماشي. قال آدم محاولًا تخفيف الموقف: — على فكرة أنا اللي كسبت الخناقة. نظرت له أزل. — اسكت. ضحك شاهين. لأول مرة رأته يضحك بصدق. وتوقفت للحظة تحدق فيه. لاحظ. فسكت. قالت بسرعة: — يلا يا آدم. مشى الولد أمامهما. ثم قال شاهين بصوت منخفض: — الناس بدأت تتكلم. قالت: — عارفة. — مضايقك؟ — لأ. نظر إليها. — كدابة. قالت: — مش زي زمان. — بس لسه بتضايقي. سكتت. قال: — متخليش حد يرجعك لنفس السجن. التفتت إليه. — مش هسمح. قال: — كويس. ثم أضاف: — لأن المرة دي لو سمحتي... هبقى أنا أول واحد يزعقلك. حدقت به. — وإنت مالك؟ ابتسم. — أهو ده السؤال الصح. ومشى. --- بدأ شاهين يظهر أكثر في حياة آدم. في البداية قاومت أزل. ثم وجدت أنها لا تملك سببًا منطقيًا للرفض. آدم كان يحتاج إلى مساحة. وشاهين، رغم كل ما بينهما، كان يعامله برفق لم تتوقعه. كان لا يسأله عن أبيه. لا يحاول أخذ مكانه. لا يشتريه بالهدايا. فقط يسمعه. وفي عصر يوم جمعة، ذهبت أزل إلى أرض شاهين لتعيد آدم بعدما تأخر. وجدتهما بجوار حصان بني كبير. كان آدم يمسك اللجام. وشاهين يقف بجانبه. قال: — ضهرك مستقيم... متشدش اللجام بعصبية. ضحك آدم. — الحصان مش راضي يسمعني. — عشان عارف إنك خايف. — أنا مش خايف. — يبقى متتصرفش كإنك خايف. توقفت أزل على مسافة. الجملة أصابتها. يبقى متتصرفش كإنك خايف. كم مرة احتاجت هي أن يقول لها أحد ذلك وهي صغيرة؟ لاحظها آدم. — ماما! اقتربت. قال: — شوفي! ركبت لوحدي. ابتسمت. — شاطر. قال شاهين: — موهوب. ردت: — متكبرلوش دماغه. قال آدم: — سيبك منها يا عمو، هي عمرها ما تعترف إني جامد. قال شاهين وهو ينظر إلى أزل: — عندها مشكلة قديمة في الاعتراف بالحاجات اللي بتحبها. تغيرت ملامحها. فهم آدم شيئًا من التوتر فابتعد ناحية الحصان. قالت أزل بصوت منخفض: — إنت مش بتفوت فرصة. — فرصة إيه؟ — إنك تفكرني. — أنا مش بفكرك. إنتِ اللي فاكرة. — شاهين... نظر إليها. — نعم؟ ترددت. ثم سألت: — ليه متجوزتش؟ الصمت هذه المرة كان مختلفًا. لم يسخر. لم يتهرب. بقي ينظر إليها طويلًا. ثم قال: — السؤال بقى مش عادي دلوقتي؟ قالت: — جاوبني. أدار وجهه نحو الأرض. — حاولت. ارتعش شيء في قلبها. — يعني؟ — خطبت مرتين. ابتلعت ريقها. — وبعدين؟ — فسخت. — ليه؟ ضحك ضحكة قصيرة. — الاتنين كانوا كويسين. — أمال؟ نظر إليها. — المشكلة كانت فيا. — إزاي؟ سكت لحظة. ثم قال: — كنت ببص لكل واحدة فيهم وأدور على واحدة تانية. لم تتحرك. عرفت. لكنه لم يترك لها فرصة للهروب. قال: — كنت أدور على ضحكتها. خطا خطوة. — على عصبيتها. خطوة أخرى. — على الطريقة اللي بتعض بيها شفايفها وهي بتكذب. أزل شعرت أن الهواء أصبح أقل. قالت: — شاهين... — وعلى البنت اللي وقفت قدامي عند الغيط وقالتلي سامحني. اغرورقت عيناها. قالت: — كفاية. — ليه؟ — علشان الكلام ده ملوش لازمة دلوقتي. — عندك حق. ابتعد فجأة. كان ابتعاده أقسى من اقترابه. قال: — ملوش لازمة. تألمت من بروده. قالت: — إنت بتعاقبني؟ التفت إليها. — على إيه؟ — على إني اتجوزت. ضحك بمرارة. — كنت. — كنت إيه؟ — كنت بعاقبك في دماغي سنين. سكت. — كنت متخيلك عايشة مبسوطة. سفر وفلوس وبيت كبير وراجل أغنى مني. قالت: — وإنت صدقت ده؟ — ماكانش عندي غيره. بدأ الغضب يصعد فيها. — كان ممكن تسأل. قال: — أسأل مين؟ — أي حد. — سألت. اتسعت عيناها. — مين؟ — أمك. تجمدت. قال: — بعد جوازك بسنة، سألتها عليكي. شعرت أزل أن شيئًا باردًا مر في جسدها. — قالتلك إيه؟ نظر إليها. — قالت إنك مبسوطة وإنك ندمانة على الحكاية اللي كانت بينا. لم تستطع الكلام. أكمل: — وقالتلي إنك طلبتي منها تبلغني إني أنساكي. أزل تراجعت خطوة. — أنا... أنا عمري ما قلت كده. عرف من وجهها أنها تقول الحقيقة. قال: — عارف دلوقتي. دمعتها نزلت. — هي عملت كده؟ قال: — أزل... رفعت يدها. — لأ. تنفست بسرعة. خمسة عشر عامًا. خمسة عشر عامًا من سوء الفهم. من الغضب. من الاعتقاد بأنه كرهها. وهو كان يظن أنها تخلت عنه بإرادتها. قالت: — أنا كتبتلك جواب. انعقد حاجباه. — إيه؟ — بعد الجواز بشهرين. أصبح وجهه ساكنًا. — جواب؟ — أيوه. — وصل لمين؟ — بعتّه مع بنت خالتي. — أنا ماخدتش حاجة. ارتجفت شفتاها. — كنت كاتبة فيه إني آسفة... وإني مش كويسة. اقترب. — إيه يعني مش كويسة؟ سكتت. قال: — أزل. — خلاص. — لا مش خلاص. — قلتلك خلاص. — هو كان بيأذيكي؟ رفعت عينيها إليه. ولأول مرة منذ عودتها، لم تستطع التظاهر بالقوة. شاهين رأى الإجابة قبل أن تنطق. اختفت كل ملامح البرود من وجهه. قال بصوت منخفض: — كان بيعمل فيكي إيه؟ قالت: — مش عايزة أتكلم. — أزل. — مش عايزة. قبض يده. — وأنا كنت فاكر إنك... توقف. أدار وجهه. ثم ضرب بقبضته في جذع الشجرة المجاورة. صرخت: — شاهين! ضربها مرة أخرى. أمسكت ذراعه. — إنت اتجننت؟! استدار إليها. كانت عيناه حمراوين. — ليه مقولتيليش؟! صرخت فيه: — أقولك إزاي؟! سكت. قالت وهي تبكي: — كنت محبوسة في حياة كاملة! تليفوني كان بيتفتش! كل حاجة كنت بعملها كانت محسوبة! وأمي كانت كل ما أشتكيلها تقوللي "جوزك وحر فيكي"! تراجع. أكملت: — كنت عندي تمنتاشر سنة يا شاهين! صوتها انكسر. — تمنتاشر. وضع يده فوق رأسه. — يا نهار أسود... — وأنا كنت مستنية جواب منك. نظر إليها بسرعة. قالت: — كل يوم. بقي يحدق فيها. — كنت فاكرة إنك قريت ومردتش. — والله ما وصلني. أومأت وهي تبكي. — عارفة. ساد الصمت بينهما. ثم قال بصوت مبحوح: — وأنا ظلمتك. لم تجب. — أزل... أنا ظلمتك. قالت: — كلنا اتظلمنا. نظر لها. ثم قال: — لأ. إنتِ أكتر. اقترب. رفع يده كأنه سيزيل دمعتها. لكنه توقف قبل أن يلمسها. ظل كفه معلقًا في الهواء. لاحظت هي. لاحظت أنه ينتظر. أنه لا يلمسها دون إذن. بعد كل السنوات... كانت هذه الحركة الصغيرة أقوى من أي كلمة. خفض يده. وقال: — آسف. سألته: — على إيه؟ — على كل مرة كرهتك فيها وأنا ماعرفش الحقيقة. ابتسمت وسط دموعها. — كرهتني؟ قال: — حاولت. — ونجحت؟ نظر إليها طويلًا. ثم قال: — لو نجحت، كنت اتجوزت من زمان. ارتبكت. أدار وجهه نحو آدم البعيد. ثم قال: — بس خلي بالك من حاجة. — إيه؟ عاد ينظر إليها. — أنا مش عايز أكون تعويض عن مراد. تجمدت. — وأنا مش بدور على تعويض. — ولا عايزك تختاريني لأنك اكتشفتي إن حياتك معاه كانت وحشة. اشتعل غضبها. — إنت شايفني بالشكل ده؟ — أنا خايف أشوف نفسي كده. سكتت. قال: — أنا حبيتك وأنا عندي واحد وعشرين سنة. ويمكن حبيتك وأنا بكرهك. ويمكن لسه... توقف. — لسه إيه؟ ابتسم بمرارة. — متخليشني أقول حاجة إحنا الاتنين مش مستعدين نسمعها. أخذ آدم ينادي من بعيد: — ماما! عمو شاهين! تعالوا شوفوا! نظر شاهين إليها. ثم قال: — الحرب بينا لسه مخلصتش يا أزل. مسحت دموعها. — ومين قالك إني خايفة من الحرب؟ ظهرت ابتسامة حقيقية على وجهه. — أهي دي أزل اللي كنت مستنيها. ردت: — متفرحش أوي. — ليه؟ رفعت رأسها. — علشان المرة دي أنا مش بنت تمنتاشر سنة. اقترب قليلًا. وقال بصوت منخفض: — وأنا المرة دي مش هسيبك تمشي بسهولة. تسارعت دقات قلبها. وقبل أن ترد، ابتعد نحو آدم. أما هي فبقيت مكانها للحظات. تحدق في ظهره. وتدرك حقيقة أخافتها أكثر من كل ما سبق. شاهين لم يعد مجرد ذكرى. وهي لم تعد المرأة التي تستطيع دفنه داخل قلبها والعيش كأنه لم يكن. الحرب بدأت فعلًا. لكنها لم تكن حرب كراهية. كانت أخطر من ذلك بكثير. كانت حرب قلبين ضاع منهما خمسة عشر عامًا... وكل واحد منهما يريد أن يعرف: هل تأخر الحب؟ أم أن الحب الحقيقي لا يعرف معنى التأخير؟ يتبع في الفصل الثالث: حين يبدأ شاهين في الاقتراب... وتظهر أول غيرة حقيقية بينهما.